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    一九八一年四月三日，清明。

    上海闸北区，一栋待拆的石库门里。

    六十四岁的林国栋，蹲在三楼亭子间地板上，用粉笔在青砖上写字。

    手有些抖，粉笔断了几次。

    “先考林公讳……”

    写到“讳”字时，窗外传来推土机的轰鸣。

    整栋楼都在震动，天花板上簌簌落灰。

    他顿了顿，继续写。

    字迹歪扭，像小学生习字，但一笔一划很用力。

    “阿爷，吃饭了。”

    孙子林向阳，端着饭碗站在门口。

    十二岁的少年，穿着洗得发白的校服。

    国栋写完最后一个字，把粉笔头仔细收进铁盒，这才起身。

    青砖上的字，在昏暗光线里泛着白。

    “先考林公讳国栋之神位暨先妣沈静仪之位”。

    两块砖，并列摆着。

    旁边还空着一块，没写字。

    “这块留给谁？”向阳问。

    “留给你。”

    国栋接过饭碗，是青菜炒面，没什么油水。

    “等你以后有了孩子，刻上你的名字，再摆一块。”

    向阳蹲下来看那些字：“阿爷，老师说现在不兴这个了。要破除封建迷信。”

    “这不是迷信。”

    国栋扒了一口面，咀嚼得很慢。

    “这是记性。人活着，得有点记性。记得自己从哪来，记得谁生了你养了你，记得你欠了谁的情还没还。”

    他放下碗，从床底拖出那个铁盒。

    打开，里面是更小的三个铁盒，像俄罗斯套娃。

    最里面的那个，装着一粒珍珠母贝纽扣、半张烧焦的族谱残页、一张1950年从香港寄来，却从未收到的汇票存根。

    “这是你太爷爷的扣子，你太奶奶的信，你奶奶汇来的钱，虽然没收到。”

    国栋一件件摆出来，“东西不值钱，但每一件都连着一条命。扣子连着你太爷爷在橡胶园挨鞭子的命，信连着你太奶奶，等了一辈子的命，汇票连着你奶奶在香港，洗盘子供你爸读书的命。”

    向阳伸手，想摸那粒纽扣。

    国栋轻轻拍开他的手：“用眼睛记，别用手。手上的汗，会锈。”

    少年缩回手，盯着那些物件看。

    看了很久，忽然说：“阿爷，我们历史课学到南洋华侨，老师只说了他们捐款抗日。没讲鞭子的事。”

    国栋沉默。
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