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    时间已经很晚，外面夜幕笼罩得，路灯也昏黄不堪。

    屋子没开灯，一片黑暗。

    伸手不见五指。

    沈苍皱了皱眉，试探性喊了一声，“许大侠？”

    “我不叫许大侠，我叫许侠。”一道嘶哑的声音传了过来，仿佛干涸的厮磨。

    沈苍眼睛一亮，自己都说不上来的感觉，就好像是心里的一块大石放了下。

    之前寻找过程中的疲惫也一扫而空。

    他走了过去，摸着黑。

    “你不开灯吗？”那个声音又响起，止住了他往前的步伐。

    沈苍轻笑，脚步一转，倒回去把灯给打开了。

    忽然的明亮倾洒下来，眼睛还有点不适应的刺痛。

    他下意识抬了抬手去遮掩。

    半晌才恢复了正常。

    一眼就看到正抱着吉他擦拭琴弦的许侠。

    一笑，“许侠。”

    这次没喊错。

    紧接着，他走了过去，伸出一只手，骨骼分明，悬于半空中，“重新自我介绍一下，我叫沈苍，苍天的苍。”

    许侠抬眸看着他，眼中冰雪逐渐的消融，最后化为一抹浅笑，抬手握了上去。

    重重的，有力的。

    彼此温度相接，交融在了一起。

    “沈苍。”

    “许侠。”

    念出彼此的名字，在舌间打着转儿。

    说不出的温柔缱绻。

    当然，只是一瞬间。

    话落，沈苍的目光变得有些讥诮，沉沉的暴风雨在里面积蓄起来。

    他看着眼前那把琴，更准确说来是琴弦上鲜明的血迹。

    已经凝固了，点点滴滴的，刺痛了他的眼。

    “呵，手不想要了？”他怒气填胸。

    许侠不以为然，“没有不要。”

    然后自觉主动的摊开了两手的手心。

    白白嫩嫩的，削葱根一样。

    别说新鲜的伤口了，就是下午那块已经结痂的伤疤也消失不见，光洁如昔。

    这样一双手，白皙，修长，莹润，饱满，完全满足了手控的变态审美。
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